Si no hubiera perdido ese tren nunca hubiera visto a esa señora durmiendo en la calle con el frío que hacia pidiendo limosna, a quien le regale mi bolsa del desayuno, lo que fué un favor para mi evitandome seguir aumentando de peso.

Si no hubiera perdido ese tren… hubiera viajado parada, en cambio conseguí asiento  y pude disponerme a armar la lista de reproducción de mp3 en mi celu mientras disfrutaba de los rayos de sol en mi cara que entraba por la ventana del ferrocarril y miraba el hermoso paisaje de la montaña, si!! trabajar lejos tiene esa ventaja

Llegás a la oficina y te das cuenta que nadie te va a reclamar por llegar tarde ya que después sos vos la que te quedas después de hora a recuperar el tiempo, y como a mi no me molesta, prefiero disfrutar los rayos del sol y llegar sin stress.

El día sigue con una reunión súper motivadora, con dos personas abiertas a nuevas ideas y salís con la mente llena de de proyectos que queres comenzar yaaa! Así que agarras el cuaderno y empezas a escribir todo lo que vuela en tu cabeza antes que otras tareas te distraigan.

Y decís bueno ahora si a ver los mails con tu 2ª taza de café en la mano… y te encontrás con una cadena de mails de tus amigos de Buenos Aires de los que no sabias nada desde hace tiempo, y se te dibuja una sonrisa de oreja a oreja y no ves la hora de verlos y volver a tomarte una cervecita todos juntos…. Y recordás que falta poco, que tenés un pasaje para viajar en breve!!

Luego seguís con los mails… cosas para hacer y mas, mas, mas … ups! Un usuario se tomo la molestia de escribir para decir lo contento que esta con el servicio!!  Eso si es bueno, cuantos clientes escriben para quejarse y cuantos para decir gracias??

Seguís respondiendo mails, y cae uno a la carpeta de “el jefe” y te preguntás: y ahora? Abrís el mail y te encontrás con que está muy contento con un comentario que le hiciste y lo reenvió a todo el equipo prendiéndote fuego y haciéndote quedar como una pelota como dicen acá (chupamedias jajaja)… tus compañeros quieren matarte asi que mejor vas por una 3º taza de café y sonríes con mucha actitud igual porque en el fondo te alegraste, parece que estás haciendo bien tu trabajo y eso es lo que importa.

Volvés te tomas un recreo y te enorgulleces viendo como creció un proyecto al que tuviste la oportunidad de ponerle tu granito de arena cuando inicio, así que a compartir con todos la 2ª temporada de Miravos.tv

El día sigue, te llama tu hermano mayor solo para ver cómo estás, tu amiga te escribe para contarte que al fin piensa dar ese paso que hace años no se anima, en fin el día puede ser bueno o malo pero lo decidimos nosotros mismos! Como siempre digo: “es cuestión de mirar el vaso medio lleno o medio vacío…”

Con algunos cenaremos, con otros hablaremos por teléfono, con otros bailaremos, cantaremos, beberemos y con algunos nos extrañaremos! igual mi corazón los siente cerca aunque estén del otro lado del mundo!

Quiero agradecerles a todos por acordarse!! que es lo único que me importa! y bue… si hay regalos no los voy a despreciar

Acá les dejo este recuerdo para que canten conmigo!
Gracias totales!!
Solech.-

PD:voy a tratar de postear los mensajes de todos acá!
Estos son algunos saludos que fueron llegando por distintos canales! Gracias a todos de nuevo!!

• Tavichy Dice: Feliz cumple tia Sole… http://santino.7p.com/
• Tana Ligato: FELIZ CUMPLE para @Solech!!!! El sábado brindamos!!
• @gusma: @Solech feliz cumple… vieja te mando un feliz dia a la distancia.
• @_mariano_ : @Solech Happy Birthday!
• @prigazzi: @Solech Sos una grosa ! Y feliz Cumple, nena
• @italodaffra: @Solech ¡Feliz cumple! Mandé uno por Facebook, otro por acá… qué vía 2.0 me queda para saludarte???
• @ElBuraco: @Solech FELIZ CUMPLE!
• @mariana_ : @Solech Feliz cumple! divertite!
• @Xyborg: @Solech feliz cumple!
• @chechuf: @Solech felizzzzzzz cumpleeeeeeeeee!!!!!!! (no nos diste tiempo a escribir che =P)
• GuilleWilliams dice: FELIZ CUMPLE!!!!!! <:o)(^)
• no se como voy no se como vengo, solo se que te vengo a alentar (6) C.A.I (6) dice:
  (^) (g) felíz cumple soleeeee te mando un besote enormeeee y espero que la pases joya. Te quiero un montonazooo. Beso
• Ari Perelman dice: Feliz cumple Chianese!!!!!!
• nattelsker dice:¡¡¡¡Feliz cumpleaños!!!!!!!
• Roberto O. Fernández Crisial (Argentina) ha escrito: Muchas felicidades Soleeeeeeeee!! Que pases de 10 tus primeros 22 añitos JAJAJA.. Beso grande, nos estaremos viendo en el festejo (o antes, hay planes para el Viernes eh!)!!
• Fernando Araujo ha escrito: Feliz cumple pendeja linda!!! El finde que viene estoy en las leñas asi que no estare pero desde ya, obviamente, tenes mis enormes saludos en tu cumple…. Nos vemos a la vuelta!.
• Franco Gimenez (Argentina) ha escrito: FELIZ CUMPLEEEEE!!!! unos minutitos adelantado…. besos!
• EzeCalvino: Sole, muy feliz cumple!!!!! Pasalo lindo! Besos
• los SMS y Llamados se los debo porque esos tendría que tipearlos… y ya es demasiado tarde… o mejro dicho demasiado temprano

Te animás?

Este texto lo encontre leyendo comentarios sobre ELSERVER.COM, de golpe estaba en el blog de Milton, uno de nuestros clientes, y me encontre con esto no pude resistir la tentacion sabiendo que todos ustedes lo iban a disfrutar tanto como yo

Que lo difruten!!

¿Te acordás de aquel tiempo en que las decisiones importantes se tomaban mediante un práctico “Ta-Te-Ti suerte pa-ra mí”?

Se podían detener las cosas cuando se complicaban con un simple “pido gancho!”

Los errores se arreglaban diciendo simplemente “va de nuevo”.

Las discusiones terminaban con un “pan y queso”, o con un “biennnnnnnn!”.

El peor castigo y condena era que te hicieran escribir cien veces “no debo”.

Tener mucho dinero, sólo significaba poder comprar mas provincias jugando al “Estanciero”, o comprarte un helado, o un paquete de palitos salados en el recreo.

Llenar un frasco con hormigas podía mantenernos felizmente ocupados durante toda una tarde.

Siempre había una forma de salvar a todos los amigos, y bastaba con un grito de “piedra libre para todos los compañeros”.

No era raro que tuvieras dos o tres “mejores amigos”.

“Es muy viejo…” y así te referías a cualquiera que tuviera mas de veinte años.

Siempre descubrías tus nuevas capacidades y habilidades a causa de un “¿a que no te animás?”…

No había nada que fuera mas lindo y prohibido que jugar con fuego, a pesar de que algún mayor te amenazara con que “el que juega con fuego a la noche se hace pis”.

“El último es cola de perro” era el grito que te hacía correr como un desaforado, hasta que sentías que el corazón te salía del cuerpo.

El Poliladron era sólo un juego para los recreos, y era mucho más divertido ser ladrón que policía.

Las bombitas de agua eran la más moderna, eficiente y poderosa arma que se había inventado.

La desilusión era haber sido elegido último para el equipo de tu escuela.

Venenosa se refería solo a un tipo de “mancha”, y no a ciertas alimañas o algunas personas.

Para viajar desde la tierra al cielo, sólo tenías que jugar “rayuela”.

La red de una cancha de tenis tenía la altura perfecta para jugar un partido de voley y las reglas… no importaban demasiado.

“Verdad / Consecuencia”….si eras nena siempre elegías el color amarillo, ya que sólo te preguntaban si era verdad que te gustaba… en cambio si eras varón, siempre e indefectiblemente elegías el color rojo… y ahí nomás pedías un beso… en la boca.

Los hermanos mayores eran el peor de los tormentos pero también eran los más celosos, fieles y feroces protectores.

Haber llevado un arma a la escuela significaba que te habían atrapado con una onda de rulero.

Nunca faltaban los huevos de chocolate y golosinas que traía el conejo de Pascuas, ni el billete nuevo debajo de la almohada que te dejaba “el ratón Pérez”… todo a cambio de tus dientes de leche.

Guerra… sólo significaba arrojarse trozos de tiza y bollos de papel durante las horas libres… la guerra era algo que había sucedido antes de que naciéramos y que nunca volvería a suceder.

Los helados, por supuesto, constituían el grupo de los alimentos básicos y esenciales.

Tu bici se transformaba en una poderosa moto sólo con colocarle un cartón duro, o una chapita o una bombita de agua inflada entre los rayos de la rueda… Si tu bici tenia el asiento banana… bue… eras el capo máximo de la cuadra.

Cambiar figuritas en el patio del colegio… si eras de los más chicos siempre aparecía uno de los grandes y te decía que te daba un toco de figuritas por una tuya… Claro, lo que vos no sabías era que esa que tenías en la mano era la más difícil del álbum.

Las situaciones… raras las llamábamos “afilar”, “atracar”, “bailar, cheek to cheek”, “chapar”, “contigo pan y cebolla”, “corto con”, “ir a más alto”, “franelear”, “fulana/señorita”, “fulana gusta de”, “fulano habla con”, “largaste o te largo?”, “me arreglé con”, “pirovar”, “te vino?”, “eso”, “vos te dejás?”.

Si ustedes pueden recordar la mayoría de estas cosas entonces significa que realmente han estado vivos…. que han tenido una infancia feliz y que el niño que todos tenemos adentro todavía sigue vivo.

Por lo menos yo….. me acuerdo de todo eso.

A todos nos viene bien tener siempre en mente esos tiempos en que todo era distinto.

Preservemos siempre ese pedacito nuestro en el que todavía somos niños, porque es el que nos hace relacionarnos entre nosotros y con la vida de una forma más pura y más honesta.

Ésto se lo dedicamos a cualquiera de nuestros amigos… que necesita un pequeño descanso en su agitada y estresada vida de adulto… Y que el último grite: “¡¡PIEDRA LIBRE PARA TODOS LOS COMPAÑEROS!!”

Así… nos salvamos todos.

Mario Pergolini

El Inglés venía de la frontera, de Río Grande del Sur; no faltó quien dijera que en el Brasil había sido contrabandista. Los campos estaban empastados; las aguadas, amargas; el Inglés, para corregir esas deficiencias, trabajó a la par de sus peones. Dicen que era severo hasta la crueldad, pero escrupulosamente justo. Dicen también que era bebedor: un par de veces al año se encerraba en el cuarto del mirador y emergía a los dos o tres días como de una batalla o de un vértigo, pálido, trémulo, azorado y tan autoritario como antes. Recuerdo los ojos glaciales, la enérgica flacura, el bigote gris. No se daba con nadie; es verdad que su español era rudimental, abrasilerado. Fuera de alguna carta comercial o de algún folleto, no recibía correspondencia.
La última vez que recorrí los departamentos del Norte, una crecida del arroyo Caraguatá me obligó a hacer noche en La Colorada. A los pocos minutos creí notar que mi aparición era inoportuna; procuré congraciarme con el Inglés; acudí a la menos perspicaz de las pasiones: el patriotismo. Dije que era invencible un país con el espíritu de Inglaterra. Mi interlocutor asintió, pero agregó con una sonrisa que él no era inglés. Era irlandés, de Dungarvan. Dicho esto se detuvo, como si hubiera revelado un secreto.
Salimos, después de comer, a mirar el cielo. Había escampado, pero detrás de las cuchillas del Sur, agrietado y rayado de relámpagos, urdía otra tormenta. En el desmantelado comedor, el peón que había servido la cena trajo una botella de ron. Bebimos largamente, en silencio.
No sé qué hora sería cuando advertí que yo estaba borracho; no sé qué inspiración o qué exultación o qué tedio me hizo mentar la cicatriz. La cara del Inglés se demudó; durante unos segundos pensé que me iba a expulsar de la casa. Al fin me dijo con su voz habitual:
—Le contaré la historia de mi herida bajo una condición: la de no mitigar ningún oprobio, ninguna circunstancia de infamia.
Asentí. Esta es la historia que contó, alternando el inglés con el español, y aun con el portugués:
“Hacia 1922, en una de las ciudades de Connaught, yo era uno de los muchos que conspiraban por la independencia de Irlanda. De mis compañeros, algunos sobreviven dedicados a tareas pacíficas; otros, paradójicamente, se baten en los mares o en el desierto, bajo los colores ingleses; otro, el que más valía, murió en el patio de un cuartel, en el alba, fusilado por hombres llenos de sueño; otros (no los más desdichados) dieron con su destino en las anónimas y casi secretas batallas de la guerra civil. Éramos republicanos, católicos; éramos, lo sospecho, románticos. Irlanda no sólo era para nosotros el porvenir utópico y el intolerable presente; era una amarga y cariñosa mitología, era las torres circulares y las ciénagas rojas, era el repudio de Parnell y las enormes epopeyas que cantan el robo de toros que en otra encarnación fueron héroes y en otras peces y montañas… En un atardecer que no olvidaré, nos llegó un afiliado de Munster: un tal John Vincent Moon.
Tenía escasamente veinte años. Era flaco y fofo a la vez; daba la incómoda impresión de ser invertebrado. Había cursado con fervor y con vanidad casi todas las páginas de no sé qué manual comunista; el materialismo dialéctico le servía para cegar cualquier discusión. Las razones que puede tener un hombre para abominar de otro o para quererlo son infinitas: Moon reducía la historia universal a un sórdido conflicto económico. Afirmaba que la revolución está predestinada a triunfar. Yo le dije que a un gentleman sólo pueden interesarle causas perdidas… Ya era de noche; seguimos disintiendo en el corredor, en las escaleras, luego en las vagas calles. Los juicios emitidos por Moon me impresionaron menos que su inapelable tono apodíctico. El nuevo camarada no discutía: dictaminaba con desdén y con cierta cólera.
Cuando arribamos a las últimas casas, un brusco tiroteo nos aturdió. (Antes o después, orillamos el ciego paredón de una fábrica o de un cuartel.) Nos internamos en una calle de tierra; un soldado, enorme en el resplandor, surgió de una cabaña incendiada. A gritos nos mandó que nos detuviéramos. Yo apresuré mis pasos, mi camarada no me siguió. Me di vuelta: John Vincent Moon estaba inmóvil, fascinado y como eternizado por el terror. Entonces yo volví, derribé de un golpe al soldado, sacudía Vincent Moon, lo insulté y le ordené que me siguiera. Tuve que tomarlo del brazo; la pasión del miedo lo invalidaba. Huimos, entre la noche agujereada de incendios. Una descarga de fusilería nos buscó; una bala rozó el hombro derecho de Moon; éste, mientras huíamos entre pinos, prorrumpió en un débil sollozo.
En aquel otoño de 1922 yo me había guarecido en la quinta del general Berkeley. Éste (a quien yo jamás había visto) desempeñaba entonces no sé qué cargo administrativo en Bengala; el edificio tenía menos de un siglo, pero era desmedrado y opaco y abundaba en perplejos corredores y en vanas antecámaras. El museo y la enorme biblioteca usurpaban la planta baja: libros controversiales e incompatibles que de algún modo son la historia del siglo XIX; cimitarras de Nishapur, en cuyos detenidos arcos de círculo parecían perdurar el viento y la violencia de la batalla. Entramos (creo recordar) por los fondos. Moon, trémula y reseca la boca, murmuró que los episodios de la noche eran interesantes; le hice una curación, le traje una taza de té; pude comprobar que su “herida” era superficial. De pronto balbuceó con perplejidad:
—Pero usted se ha arriesgado sensiblemente.
Le dije que no se preocupara. (El hábito de la guerra civil me había impelido a obrar como obré; además, la prisión de un solo afiliado podía comprometer nuestra causa.)
Al otro día Moon había recuperado el aplomo. Aceptó un cigarrillo y me sometió a un severo interrogatorio sobre los “recursos económicos de nuestro partido revolucionario”. Sus preguntas eran muy lúcidas; le dije (con verdad) que la situación era grave. Hondas descargas de fusilería conmovieron el Sur. Le dije a Moon que nos esperaban los compañeros. Mi sobretodo y mi revólver estaban en mi pieza; cuando volví, encontré a Moon tendido en el sofá, con los ojos cerrados. Conjeturó que tenía fiebre; invocó un doloroso espasmo en el hombro.
Entonces comprendí que su cobardía era irreparable. Le rogué torpemente que se cuidara y me despedí. Me abochornaba ese hombre con miedo, como si yo fuera el cobarde, no Vincent Moon. Lo que hace un hombre es como si lo hicieran todos los hombres. Por eso no es injusto que una desobediencia en un jardín contamine al género humano; por eso río es injusto que la crucifixión de un solo judío baste para salvarlo. Acaso Schopenhauer tiene razón: yo soy los otros, cualquier hombre es todos los hombres, Shakespeare es de algún modo el miserable John Vincent Moon.
Nueve días pasamos en la enorme casa del general. De las agonías y luces de la guerra no diré nada: mi propósito es referir la historia de esta cicatriz que me afrenta. Esos nueve días, en mi recuerdo, forman un solo día, salvo el penúltimo, cuando los nuestros irrumpieron en un cuartel y pudimos vengar exactamente a los dieciséis camaradas que fueron ametrallados en Elphin. Yo me escurría de la casa hacia el alba, en la confusión del crepúsculo. Al anochecer estaba de vuelta. Mi compañero me esperaba en el primer piso: la herida no le permitía descender a la planta baja. Lo rememoro con algún libro de estrategia en la mano: E N. Maude o Clausewitz. “El arma que prefiero es la artillería”, me confesó una noche. Inquiría nuestros planes; le gustaba censurarlos o reformarlos. También solía denunciar “nuestra deplorable base económicá’, profetizaba, dogmático y sombrío, el ruinoso fin. C’est une affaire flambée murmuraba. Para mostrar que le era indiferente ser un cobarde físico, magnificaba su soberbia mental. Así pasaron, bien o mal, nueve días.
El décimo la ciudad cayó definitivamente en poder de los Black and Tans. Altos jinetes silenciosos patrullaban las rutas; había cenizas y humo en el viento; en una esquina vi tirado un cadáver, menos tenaz en mi recuerdo que un maniquí en el cual los soldados interminablemente ejercitaban la puntería, en mitad de la plaza… Yo había salido cuando el amanecer estaba en el cielo; antes del mediodía volví. Moon, en la biblioteca, hablaba con alguien; el tono de la voz me hizo comprender que hablaba por teléfono. Después oí mi nombre; después que yo regresaría a las siete, después la indicación de que me arrestaran cuando yo atravesara el jardín. Mi razonable amigo estaba razonablemente vendiéndome. Le oí exigir unas garantías de seguridad personal.
Aquí mi historia se confunde y se pierde. Sé que perseguí al delator a través de negros corredores de pesadilla y de hondas escaleras de vértigo. Moon conocía la casa muy bien, harto mejor que yo. Una o dos veces lo perdí. Lo acorralé antes de que los soldados me detuvieran. De una de las panoplias del general arranqué un alfanje; con esa media luna de acero le rubriqué en la cara, para siempre, una media luna de sangre. Borges: a usted que es un desconocido, le he hecho esta confesión. No me duele tanto su menosprecio”.
Aquí el narrador se detuvo. Noté que le temblaban las manos.
—¿Y Moon? —le interrogué.
—Cobró los dineros de Judas y huyó al Brasil. Esa tarde, en la plaza, vio fusilar un maniquí por unos borrachos.
Aguardé en vano la continuación de la historia. Al fin le dije que prosiguiera.
Entonces un gemido lo atravesó; entonces me mostró con débil dulzura la corva cicatriz blanquecina.
—¿Usted no me cree? —balbuceó—. ¿No ve que llevo escrita en la cara la marca de mi infamia? Le he narrado la historia de este modo para que usted la oyera hasta el fin. Yo he denunciado al hombre que me amparó: yo soy Vincent Moon. Ahora desprécieme.

Jorge Luis Borges (1899–1986)

http://www.literatura.us/borges/forma.html

PD: Gracias Rodri por el cuento

Gracias por llegar hasta aquí